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不算什么。”
周洛看到她额头上肩上的伤痕，问：“疼不疼？”
南雅低头看一眼，说：“现在不疼了。”
可周洛说：“我恨她们。”
夜风吹过，露在水面外的肩膀冷如刀割，周洛一动不动。
南雅也没动，良久才说：“恨有用么？”
周洛说：“没用。今天在派出所门口，我有一瞬想杀人。你看，心生恶念，多么容易。”
“杀人，杀谁？”
“欺负你的人。”
南雅淡笑一下，不置可否。
周洛问：“你没有过一瞬的想法么？”
南雅道：“有过啊。”
周洛问：“你想杀谁？”
南雅说：“我想把清水镇上的人，都杀了。”
周洛目不转睛看着她，她却倏尔笑一下：“但我不会的，我还不会放弃宛湾。”
周洛问：“那你还走么？”
南雅说：“暂时不走了。在清水镇我还有几件想做的事没做完。留下来有留下来的好处。”
周洛问：“真的么？”
南雅瞧他一眼：“你今天格外爱问这句话。”
她说着，手从水底抬到水面，抚摸着流淌的溪水，如孩童般玩了一会儿。
溪水涌动，她没坐稳，从水底的石头上滑下，周洛眼疾手快，上前扶她，他的手拖住她背后的蝴蝶骨，她的胸乳贴上他的胸膛。
周洛的心磕了一道，没有半点欲念。
那一刻他发现比起翻腾搅动的占有欲，他的心底更深处涌上来一阵异于往常的疼痛。不再为自己而疼，而是为她。
他微微低头，他的脸贴在她的脸上来回轻轻蹭着，像小动物间的互相安慰。他扶她坐稳，说：“小师姐，我给你念首诗吧。”
“现在？”
周洛说：“念诗要分时候？”
“不分。”南雅笑了一下，问，“你背得？”
周洛点点头，刚要开口，又说：“噢，不是诗，是一封信。”
南雅微微抬眉：“什么信？”
周洛说：“法国女作家萨冈写给哲学家萨特的一封情书。”
“念吧。”她淡淡地弯了弯唇，似乎来了兴趣。
“亲爱的先生，”少年平静地念诵起来，情书写得琐碎，都是些微小的事情，“——1950年我开始读书，什么都读。从此，只有上帝或文学知道我喜爱或钦佩过多少作家，尤其是活着的作家。之后我结识了一些作家，也关注了一些人的写作生涯。今天，如果说，作为作家，仍然有很多人让我佩服；作为人，让我继续仰慕的唯有你一人。十五岁是聪明并且严肃的年龄，一个没有明确目标因而也毫不让步的年龄。你在我十五岁时所作的所有承诺，你都履行了。”
月光如水，溪泉如歌，她和他不着寸缕，以最原始的方式回归山林自然。她静静聆听，他慢慢念读，那是一个平凡的深夜，他的声音也平凡，“——你不责难公正，因为你不愿评价，你不谈论荣誉，因为你不愿受封，你甚至不提宽厚，因为你不知你自己就是宽厚的化身。——”
周洛停了下来，好几秒，南雅轻声问：“念完了么？”
“没有。还有最后一句。”
南雅歪头看他，月光下少年的脸异常干净，他也看着她，说，“这个世纪疯狂，没人性，腐败；你却一直清醒，温柔，一尘不染。
愿上天保佑你。
南雅。”
“谢谢。”南雅说，“不过，清醒倒算，温柔没有，一尘不染更沾不上边。”
“怎么不是？我认为你就是。”
南雅说：“你把我想太好。只怕以后要失望。”
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